Dioses Sobre la Tierra

Mi cúpula médica se ha abierto hace unas cuantas horas. Sigo leyendo. Mi libro nuevo es fascinante.

Salgo a las pocas horas. Saco de mi taquilla mi PR-45, fiable como el primer día, y la joya que le pillé a un cadáver la semana pasada. Un visor ShadoWWatcher 2, lo nuevo de WWTech. Una puta maravilla.

Hay poca gente en la calle. Es normal. Hoy es la final del campeonato de Hoto. Miles de Adultos y Niños D y E estarán berreando en el estadio. GenEx contra Tuivar. Fui a las semifinales. Me corto los huevos si no gana GenEx. A pesar de ello, hay varios grupos de Adultos A por las calles. Algunos se mezclan con Bs. As con Bs. Putos degenerados. Tengo que contenerme para no soltarles unos cuantos tiros. Tampoco saben de moda. Conjuntos V. Capullos. Se dedican a picharse JPure, que les habrá dado algún camello de tres al cuarto, seguramente sin licencia. Si es así morirán cuando lleguen a ser Ds, o incluso antes. Como yo. Un puto Adulto D. 24 años. Un abuelo. Dos años más hasta ser E, y de ahí cuatro más hasta la muerte.

Saco otra vez el papel del Sr.Jones, que sigue sin darme su nombre. Omar Tirilan, dueño del bar Laseigne. Estuve allí hace unos meses, cuando todavía merecía la pena. Mi Servus me dijo que después de la última vez que Paulie y sus chicos se pasaron por allí Tirilan lo convirtió en un garito Sado-Gótico. Bendito Paulie, cómo las armas. Al parecer, no le gustó que ese punki Orco le reventase la mano a su camarera. Que se joda. Por china y por darle un JLiquid poco verde. Yo no me habría cansado. Le habría arrancado la mandíbula de un tiro. Pero nada más entrar.

En efecto, el antro es horrible. Hay cientos de Adultos B bailando torpemente por todas partes. La música es repugnante. Parecen las Psicoórdenes del ejército. De hecho, probablemente lo sean. De dónde coño ha sacado Tirilan un Emisor Psi de Gama Militar? Está forrado, el bastardo.Todos drogados hasta las cejas, pero no con mierda convencional. Me juego mi siguiente sueldo a que Tirilan les ha metido NeuroInversor en las bebidas. A saber para qué quiere una panda de maricones descerebrados. Conjuntos F. Me cago en su madre. Es como esa película del año pasado. Tuve que desconectarme del cine. Qué asco.

Se me acerca un tipo nada más entrar. O es un Adulto C o es un B con Hipoximia. En todo caso no debería estár aquí. Hijo de puta. Lleva un Conjunto M, que me gusta bastante. Pero desentona con todo el mundo, y su peinado es hortera. Lleva un visor cojonudo. Me pregunta que qué quiero. Tenía que haberme imaginado que habría guardias de seguridad. Eso es bueno. Tirilan está en casa. Más rápido que nadie, le rompo la rótula y le digo que me lleve ante él. Grita y me saca una P-123. Tuve una de esas cuando estaba en la Policía. Son lo peor. Mi brazo artificial se la vuela de las manos con una simple orden de mi también modificado cerebro. Bendito brazo. Si el que me lo construyó siguiese vivo me cortaría en pedazos para ponerme cosas como esta. Acabo con él. Ya buscaré a Tirilan por mi cuenta. La gente no parece enterarse. Cabrones. Están demasiado colocados con ese NeuroInversor.

Paso por el medio de la gente, empujando a quien se me pone por delante. Creo que le rompo a alguien la espalda, pero no me importa. Seguramente a ellos tampoco. Me acerco a la barra para pincharme algo antes del trabajo. No hay nadie. Después de esperar un buen rato veo al camarero agazapado detrás de ella. El sí que ha visto mi pequeña actuación. Me río, salto por encima y me lo sirvo yo mismo. Corre. Nenaza.

No tardan en aparecer dos Trolls gigantescos. El camarero no era tan gilipollas. Los Trolls me gustan. Se hacen respetar. También conjuntos M, pero talla Orco. Patéticos. Se acercan corriendo, con espolones enganchados al brazo. Uno me saca una escopeta. Imbécil. Pienso en que podrían con cualquier otro mientras les vuelo la cabeza poniendo mi PR-45 en modo Devastación. Son matones. No saben que las PR-45 de las de antes atraviesan esos E+. Nunca hay que enviar a gente con escudos E+ contra un tirador con una de estas. Y menos Trolls. Tirilan, estúpido, dedícate a los negocios. Soy rápido. Soy preciso. Soy el mejor. Y tú no sabes nada. Por eso me contrataron a mí. La gente parece empezar a reaccionar. Alguno escapa del bar al ver los cadáveres. Pero son muy pocos. El resto sigue moviéndose robóticamente.

Ando tranquilo hacia la puerta donde han salido los grandotes. Dentro hay un pequeño saloncito con una televisión y un par de sillas. Es una habitación triste, con unos posters de actrices porno Troll. Asqueroso. Vomitaría si mi estómago estuviese funcional. Hay otra puerta. Enciendo el ShadoWWatcher y veo dos figuras detrás de ella. Qué aparato más cojonudo. No quiero ni pensar en lo que están haciendo en esa postura. Si buscase dinero vendería esto. Parpadeo tres veces para conectarme a Wizzle y meto en el Registro las dos figuras. Amalia Toker, Niña E, Prostituta. Omar Tirilan, Adulto E, Empresario. Degenerado. Niñas E con Niños E y ya está. Sólo me queda acabar todo esto. Dudo si hacerlo con mi arma o a golpes. Mejor a golpes. Tirilan se lo merece. No por la pasta que le debe a la Policía, sino por creer que tres tipos iban a poder conmigo. Tres tipos de mierda. Joder, me pone enfermo.

Soy Denny Lake, y soy el mejor. Soy un puto abuelo, pero sigo siendo la hostia. Por eso la Policía me contrata a mí. Saben que no fallo. Esta vez tampoco.